Il mio cane è morto. Pablo Neruda letto da me.

Pablo Neruda letto da me, con la poesia 

 "il mio cane è morto" poesia sentita, vissuta, sussurrata.

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Il mio cane è morto. Il mio cane è morto. L'ho sotterrato in giardino, vicino a una vecchia macchina arrugginita. Lì, non più sotto ne più sopra si unirà con me un giorno. Ora egli ormai se n'è andato col suo pelame, la sua cattiva educazione, il naso freddo. E io, materialista che non crede nel celeste cielo promesso per nessun essere umano, per questo e per ogni cane credo nel cielo, si, credo in un cielo dove non entrerò, ma lui m'attende ondeggiando la coda di un ventaglio perchè io giungendo abbia amici. Ahi, non dirò la tristezza sulla terra di non averlo più come compagno che mai per me è stato un servitore. Ebbe per me l'amicizia di un riccio che conservava la sua sovranità, l'amicizia di una stella indipendente senz'altra intimità che quella necessaria, senza esagerazioni, non s'arrampicava sui miei vestiti empiendoli di peli o di rogna, non si strusciava contro il mio ginocchio come altri cani ossessi sessuali. No, il mio cane mi guardava prestandomi l'attenzione di cui ho bisogno l'attenzione necessaria per far comprendere a un vanitoso che essendo cane lui con quegli occhi, più puri dei miei, pareva il tempo, ma mi guardava con lo sguardo che mi riservò per tutta la sua dolce, la sua pelosa vita, la sua silenziosa vita, vicino a me senza seccarmi mai, e senza chiedermi nulla. Ahi quante volte ho voluto avere coda camminando vicino a lui lungo le rive del mare, nell'Inverno di Isla Negra, nella gran solitudine: in alto l'aria trafitta d'uccelli glaciali e il mio cane che saltava, irsuto, pieno di voltaggio marino in movimento: il mio cane vagabondo e olfattivo inalberando la sua coda dorata faccia a faccia all'Oceano e alla sua schiuma. Allegro allegro allegro come i cani sanno essere felici, senza nient'altro, con l'assolutismo della natura sfacciata. Non v'è addio per il mio cane ch'è morto. E non v'è ne vi fu menzogna fra di noi. Se n'è andato ormai e l'ho sepolto, questo era tutto. (Pablo Neruda) UN PERRO HA MUERTO Mi perro ha muerto. Lo enterré en el jardín junto a una máquina oxidada. Allí, no más abajo, ni más arriba, se juntará conmigo alguna vez. Ahora él ya se fue con su pelaje. su mala educación, su nariz fría. Y yo, materialista que no cree en el celeste cielo prometido para ningún humano, para este perro o para todo perro creo en el cielo, sí, creo en un cielo donde yo no entraré, pero él me espera ondulando su cola de abanico para que yo al llegar tenga amistades. Ay no diré la tristeza en la tierra de no tenerlo más por compañero, que para mí jamás fue un servidor. Tuvo hacia mí la amistad de un erizo que conservaba su soberanía, la amistad de una estrella independiente sin más intimidad que la precisa, sin exageraciones: no se trepaba en mi vestuario llenándome de pelos o de sarna, no se frotaba contra mi rodilla como otros perros obsesos sexuales. No, mi perro me miraba dándome la atención que necesito, la atención necesaria para hacer comprender a un vanidoso que siendo perro él, con esos ojos, más puros que los míos, perdía el tiempo, pero me miraba con la mirada que me reservó toda su dulce, su peluda vida, su silenciosa vida, cerca de mí, sin molestare nunca, y sin pedirme nada. Ay cuántas veces quise tener cola andando junto a él por las orillas del mar, en el invierno de Isla Negra, en la gran soledad: arriba el aire traspasado de pájaros glaciales, y mi perro brincando, hirsuto, lleno de voltaje marino en movimiento: mi perro vagabundo y olfatorio enarbolando su cola dorada frente a frente al Océano y su espuma. Alegre, alegre, alegre como los perros saben ser felices, sin nada más, con el absolutismo de la naturaleza descarada. No hay adiós a mi perro que se ha muerto. Y no hay ni hubo mentira entre nosotros. Ya se fue y lo enterré, y eso era todo.